Plumas

Um travesseiro tão nostálgico,
e cheio de pregos e espinhos...
infeccionam meu sono,
minha mente se corrói nessas dolorosas lembranças...
Coração? talvez não o tenha mais, se o tiver sangra,
jorra sangue como uma cascata de dor.
Tórridas lembranças de outono,
lascivas esperanças de um nada verdadeiro.
Como se caçasse vampiros
e fantasmas em uma igreja
numa noite obscura.
A luz nunca me esteve.
A cura, dizem que não há.
Mas por que eu a busco
nessas trilhas tão convidativas?